黄晨旭
四川音乐学院琴房大楼的脚下，有两个花坛，加起来不过五十多平方米，夹在琴房与操场之间，静观人来人往。
花坛里遍植栀子，不是花市上常见的那种大叶栀子——花朵肥腴、格外馥郁。这里的栀子，是小叶的。叶片墨绿深沉，花朵玲珑。那香，也是清冽的，淡淡地在空气里浮着，一阵一阵地飘来，有一种乡野的淳朴，仿佛从川中某座不知名的山坡上刚刚迁徙下来，还携着山间清风的记忆。
曾经，燥热的午后，我穿过花间小径，去琴房里上课。也有许多傍晚，我练完琴从楼里出来，某一段顽固的旋律总会被迎面扑来的花香冲淡。
那条小径，前面是琴房，后面是操场。到了晚间，两边的光景，便构成一种奇妙的和声。琴房灯火通明，直到夜很深了，钢琴的声音，还会清亮亮地从某个窗口流淌下来。操场上，教职工与学生三三两两地绕着跑道散步，有低声交谈的，有默然行走的，偶尔不知是谁，哼起一段“不靠谱”的山歌，远远地飘过来，和琴房里那些严谨的乐句混在一处，竟也分不清彼此了。
我喜欢缓步走在那条小径上，被栀子花香包裹着，听这远近交织的声音，心里常常泛起一种难以言说的感动。这便是我童年梦想的具象化——在音乐学院学习，音乐，就弥散在空气之间，栀子花香、夏夜虫鸣，都是旋律的一部分。
我总想起一首四川民歌——《栀子花儿顺墙栽》。歌里唱的是一位少女：第一年花还没有开好，不能送你；第二年花终于开好了，她便要亲自送到你手上。朴素极了。那里面有一种川人特有的豁达与笃定——急什么呢？未来，自有更好的安排。
这首歌，有两位校友前辈唱过，唱出了不同的人生况味。
一位是刘淑芳先生。20世纪五六十年代便唱了，我常听她老旧的录音。她的演唱带着那个年代独有的质地——以美声的底子，糅合山野的风骨。沧桑里有力量，戏剧性也很强，仿佛那歌里的少女不是深闺娇养的，而是从巴山蜀水的褶皱里走出来的，骨子里的伤感与坚毅感人至深。
另一位是李存琏先生，较晚一些。她的处理便不同了。音色更为统一，更为圆润，唱起来，便如同一幅徐徐展开的田园长卷。那画卷里是成都平原幸福农家的光景，安宁、自足、温润。少女的深情，也是温温润润地绽放。
同一支歌，两种滋味。
何止是歌呢。这琴房楼下的小叶栀子，不也正是蜀地风物的写照？它不去争那大朵大朵的艳丽，守着乡野的朴素，却有了一种更绵长、更清冽的力量。
到我毕业的那个夏天，栀子花开得格外白。淡淡的香味，或许成了一种催促，一种提醒：青春，将要散去。我最后一次穿过那条小径，去收拾琴房里的谱子。夏日的清晨，露水还没有干透，缀在栀子花白净的花瓣上。我伸出手去，轻轻触了一下，那露水便滚落下来，凉凉的。不是清凉的凉，是有些冰冷，直冷到心底。
多年过去了。我离开了川音，离开了作曲，走上了一条与此并不相干的道路。许多当年觉得刻骨铭心的事，都渐渐淡去了；那些苦心钻研的技法，也长久不用了。可唯独那一丛丛小叶栀子，那一条幽暗的小径，却总在记忆深处，固执地香着。
我有时想，生命里真正留下痕迹的，或许反而是最为质朴的、像民歌旋律一样坦诚的心。它们不问你的成败，不问你的悲喜，只是在你必经的路口，静静地开着自己的花。你听过一遍，便永远记得。
偶尔，也会再听那首《栀子花儿顺墙栽》。那熟悉的旋律一响起来，仿佛又看见那个夏夜，我站在琴房楼下，正伸手去触那白净花瓣上的露水。我收回手，抬头望了望歌声倾泻的窗口，并不知道那是在道别。
那花瓣上的露水，又凉凉地、凉凉地，漫上了心头。
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